En el video aparece una persona llevando una caja fuerte a la espalda. Este vídeo representa el instante exacto después de saltar al vacío: cuando has dejado atrás el trabajo estable y el mundo conocido, pero aún no sabes en qué vas a aterrizar. Es la libertad recién estrenada, todavía inmadura, que mezcla euforia y miedo. “Libre pero incierto” habla de esa zona intermedia entre la seguridad perdida y el sentido aún no encontrado. Es el momento en que la mente, acostumbrada a la estructura, se enfrenta a la vastedad de lo posible y se paraliza. Aprendí que la libertad, si no se acompaña de dirección, puede ser tan asfixiante como la rutina. Pero también entendí que esa incertidumbre no era un error: era el precio justo de empezar a vivir con autenticidad.

Nadie te avisa de que la libertad también se cobra en soledad. Podrias estar en cualquier playa paradisiaca pero tendrías que irte solo por los demás siguien con sus vidas convencionales y cotidianas. Cuando ya no tienes que fichar, cuando el dinero deja de marcar el ritmo, el mundo sigue su marcha… sin ti dentro. Todos trabajan, planean, corren, mientras tú desayunas sin prisa, en un silencio que no siempre es amable. La independencia que soñabas te deja, de pronto, sin red social ni calendario compartido. Entonces descubres que el tiempo propio puede ser tan vasto como un desierto. "Libre pero solo" es ese amanecer silencioso donde la soledad no es el castigo, sino el escenario. 

Ese momento del último día en la oficina fue como cerrar la puerta a una versión de mí que siempre llegaba tarde a sí misma. Había pasado años persiguiendo objetivos ajenos, corriendo detrás de cuotas, cifras y expectativas que nunca se llenaban del todo. Vivía con el alma en alerta, como si el reloj marcara mi valor. Cuando decidí parar, sentí miedo, pero también una calma desconocida. Puse fin a esa carrera sin meta y abrí otra puerta: la de poder decidir mi propio ritmo. Descubrí que vivir no es llegar a todo, sino estar en lo que haces sin sentir que te estás traicionando. “Ya no quiero correr, quiero vivir” dejó de ser una frase y se convirtió en una forma de estar.

Mientras trabajé en la banca, todo tenía un marco: normas, jerarquías, convenios, coberturas. La seguridad era tan densa que uno casi podía confundirse con ella. Pero cuando decidí salir de ahí y empezar a vivir de forma más libre, todo cambió. La estructura desapareció, y con ella, la red de protección. Lo descubrí pronto: cuando tienes una vida no convencional y una mente no convencional, el sistema no te acompaña, te observa. Cada decisión fuera del molde se convierte en un expediente, cada idea distinta en una sospecha. Ser asalariado era estar dentro del tablero; ser autónomo fue entrar en la selva. Allí entendí que la verdadera carga no era la burocracia, sino la desconfianza: el sistema no sabe qué hacer contigo cuando no encajas, así que intenta corregirte.

Con el tiempo he aprendido que en España ser diferente no es solo raro: es casi una provocación. Aquí la originalidad despierta sospechas, la innovación se revisa con lupa y el error se castiga como si fuera delito. Venir de un entorno donde la norma es la seguridad y decidir explorar caminos poco convencionales te convierte, de pronto, en un caso a examinar. Lo he vivido en lo profesional y en lo administrativo: cada iniciativa, cada formato nuevo, cada intento de pensar distinto parece exigir una defensa previa. Me di cuenta de que más que miedo al fraude, lo que hay es miedo a lo que no se entiende. Y eso explica por qué tantas ideas buenas mueren aquí antes de probarse. Diferente es sospechoso, sí, pero también es la única forma de que algo cambie.

Cuando te quedas solo contigo mismo descubres que moverse no siempre significa avanzar. Hay etapas en las que aceptas proyectos por necesidad, por miedo o simplemente por no quedarte quieto. Lo disfrazas de productividad, pero en el fondo sabes que estás corriendo en una cinta: sudando, agotado, sin desplazarte ni un milímetro hacia lo que realmente quieres. A veces es la presión económica, otras la desorientación emocional, o esa voz social que te empuja a “seguir haciendo”. Pero llega un punto en el que entiendes que la acción sin propósito es solo ruido. Que avanzar no es moverse más, sino hacerlo en la dirección que de verdad te construye.

Cuando dejé la banca, lo hice con una idea muy clara: quería que mi trabajo sirviera para algo más que generar beneficios. Desde pequeño he sentido que el conocimiento y la acción deben tener un propósito social, una forma de devolver al mundo lo que uno aprende. Por eso mi camino me llevó del sindicalismo y la política al cooperativismo y la educación. Descubrí que el sentido no está en el tamaño del proyecto, sino en la coherencia entre lo que haces y lo que crees. Cada pieza que coloco —igualdad, justicia, sostenibilidad, paz— es un recordatorio de por qué decidí empezar de nuevo. Construir algo con sentido no es levantar un edificio, sino una forma de vida.

Siempre me ha fascinado cómo el tiempo convierte la experiencia en un tipo de conocimiento que no se enseña en ningún temario. Cuando decidí ser profesor con más de cincuenta años, entendí que mi edad no era una desventaja, sino una herramienta. Lo que viví a los 25, cuando todo era impulso; a los 35, cuando buscaba identidad; y ahora, con 50, cuando valoro el equilibrio, se ha convertido en una manera distinta de mirar a los alumnos. Ya no solo enseño conceptos: enseño procesos, dudas, errores, caminos. La experiencia no sustituye a la teoría, pero la ilumina. Por eso creo que todo lo vivido, incluso lo que dolió, también se enseña.

Durante mucho tiempo pensé que lo mío era ir cambiando de profesión, hasta que entendí que en realidad lo que había hecho era cambiar de órbita. Pasé del Derecho a la banca, del sindicalismo a los proyectos sociales, y de ahí a la educación y la creatividad. Pero lo que realmente cambió fue el centro de gravedad: ya no giraba alrededor de la jerarquía o del salario, sino de la autonomía y del sentido. Vivir sin jefes, elegir proyectos, decidir mis ritmos… todo eso me dio libertad, pero también vértigo. Después llegaron los diagnósticos de alta capacidad y Asperger, que explicaron muchas cosas: mi forma intensa de pensar, de conectar ideas, de obsesionarme con lo que me apasiona. Comprendí que no había salido del sistema, solo me había desplazado a otra órbita mental, una donde mi forma de ver el mundo —aunque distinta— encajaba, al fin, con lo que soy.

Una noche me descubrí frente a mis propias sombras: no era el dinero lo que me quitaba el sueño, era el miedo. El miedo a que se acabara lo que tenía, a no saber generar de nuevo, a no poder empezar otra vez. Después de años en la banca, mi mente había quedado programada para asociar la seguridad con el saldo, el valor con el ingreso y la calma con la nómina. Pero cuando todo eso desaparece, lo que tiembla no es la cuenta, sino la confianza. Con el tiempo entendí que el dinero no era el verdadero problema: era solo el reflejo del temor a perder el control, a dudar de mis propias capacidades. Superar ese miedo fue volver a aprender que la seguridad real no está en lo que tienes, sino en saber que, si hace falta, puedes volver a empezar.

Pasé media vida cumpliendo con precisión lo que otros habían diseñado: horarios, objetivos, jerarquías, protocolos. Mi trabajo era eficiente, medible, correcto, pero cada día sentía que una parte de mí se iba borrando. Al dejar la banca, me di cuenta de que no quería seguir obedeciendo estructuras que ya no me representaban. Quería crear algo propio, aunque fuera incierto, aunque no tuviera manual. El cambio no fue solo laboral, fue psicológico: dejar de ser ejecutor para convertirme en autor. Ya no trabajo para otros, ahora creo lo mío. Y aunque a veces duela la falta de rumbo, cada decisión, cada error, cada logro lleva mi firma, no la de un sistema que me dictaba quién debía ser.

Vivimos rodeados de ruido: ideas que compiten, voces que gritan, pantallas que exigen atención constante. En medio de ese torbellino intento abrirme paso, explicar algo con calma, proponer un sentido. Pero el mundo va demasiado deprisa para escuchar. Todo se vende, todo se repite, todo caduca antes de que pueda arraigar. Y ahí aparece mi propia fragilidad: la falta de constancia, la dificultad de sostener el pulso en una sociedad que solo premia la urgencia. Hay tanto ruido que nadie escucha no es una queja, es un reconocimiento: mi voz no busca volumen, busca resonancia. Y aunque a veces sienta que no tengo la perseverancia suficiente, sigo intentándolo, porque aún creo que alguna idea —una sola, sincera— puede sobrevivir al ruido.

1. Creatividad y pensamiento transversal.
   He descubierto que soy una persona con una gran capacidad para generar ideas y conectar ámbitos distintos: finanzas, comunicación, psicología, historia, tecnología.
   
   

2. Autonomía y disciplina.
   Tras años de trabajo estructurado en la banca, conservo el rigor, la constancia y la capacidad de organización, ahora aplicadas a mis propios proyectos.
   
   

3. Capacidad analítica y visión global.
   Mi experiencia profesional y vital me permite interpretar los contextos con perspectiva, combinando intuición y análisis.
   
   

4. Sensibilidad ética y propósito social.
   Busco que mi trabajo tenga impacto, sentido y coherencia con mis valores: igualdad, sostenibilidad, justicia, cooperación.
   
   

5. Experiencia vital acumulada.
   Aporto madurez, serenidad y una mirada pedagógica amplia que puede enriquecer mi papel como profesor y formador.
   
   

6. Aprendizaje autodidacta y adaptación tecnológica.
   Soy capaz de aprender de forma independiente y rápida, especialmente con herramientas digitales y con inteligencia artificial.
   
   

7. Resiliencia y capacidad de reinvención.
   He pasado por cambios profundos y he sabido transformarlos en crecimiento personal y profesional.

1. Estrés decisional y dispersión.
   Tener demasiadas opciones y centros de interés puede bloquearme o hacerme perder foco.
   
   

2. Incertidumbre financiera y falta de estructura externa.
   La autonomía implica gestionar cobros, incertidumbre y periodos sin ingresos estables.
   
   

3. Sensación de aislamiento.
   Salirse del camino convencional genera incomprensión y cierta soledad profesional y social.
   
   

4. Exceso de autoexigencia.
   Mi necesidad de coherencia y perfección puede hacerme dudar en exceso o retrasar decisiones.
   
   

5. Falta de reconocimiento inmediato.
   Al no seguir la carrera lineal del sistema, mis logros no siempre se traducen en prestigio o validación externa.
   
   

6. Cansancio cognitivo.
   La polimatía, aunque valiosa, puede agotar y dificultar la priorización.